Parece que, como buena friki* que soy, no estoy hecha para salir mucho de casa. Y es que una varicela a los treinta años tiene tela… En teoría, no debería haberla cogido, porque de pequeña ya estuve sobreexpuesta al virus. Lo positivo, por decir algo positivo, es que ahora sólo tengo lesiones en la piel, no padezco ningún otro síntoma (pero sí los efectos secundarios de la medicación).

*El Día del Orgullo Friki 2010 saqué a pasear mi orgullo por la consulta de mi médico de cabecera (no lo he formalizado aún, pero allí me planté). Con la cabeza bien alta y los habones apoyaos en la cadera. Ah, no, calla…

El médico me dijo que da igual haber tenido varicela o no para cogerla otra vez (cepa inglesa, yupiii). Claro que es el mismo médico que se quedaba tan contento sin darme un antiviral (ya me había recetado muchas cosas y se perdía, el pobre).

Lo de “lesiones en la piel” suena demasiado aséptico para el recuerdo. Había empezado a describirlas, pero lo he dejado, porque heriría la sensibilidad de la mayoría. Me lo guardo para futuras partidas de Aquelarre y por si, hipotéticamente, me tocara describir a un futuro personaje Nosferatu o ghoul Nosferatu (no dirijo Vampiro).

Sólo diré que, cuando el martes fui al centro de salud, a las de recepción se les desencajó la mandíbula del susto (bonus friki: y eso que en teoría sólo se pierde un punto de Apariencia al beber repetidamente vitae de Nosferatu). De verdad que no exagero. Para zanjar ya mis sensaciones sobre este asunto, reproduzco a continuación algunos de mis últimos twits:

“Me siento como la ghoul de un Nosferatu intentando desprenderse de su domitor. Por lo visto, aún queda vitae de Leproso en mi sistema.” [permaenlace]

“Una lluvia milagrosa como la de Ben-Hur sería lo que mejor me podría venir ahora mismo. Pero ni siquiera llueve; un día más, hace sol.” [permaenlace]

“Cuán duro es llegar de la calle y desprenderse de la Máscara de las Mil Caras…” [permaenlace]

Quien no entienda los twits (o cualquier otra cosa, vaya) , puede preguntar en los comentarios por su significado. Los explicaría de antemano, pero me sobreviene una terrible sensación de aburrir a los lectores, como cuando expliqué con tanto detalle varios frikismos del Guild Wars para que al final los lectores normales se quedaran igual (de mal).

En todo este tiempo, no ha sido sino hasta ayer cuando he vuelto a acercarme tímidamente al ordenador. Suelo escribir con él en el regazo y, hasta esta noche, no he podido hacerlo. Escribir como las personas normales sentada en una mesa habría sido una buena idea si hubiera podido apoyar la espalda en el respaldo. Éste es uno de los motivos principales de mi desaparición de Internet esta semana.

El otro es que dos de los medicamentos que estoy tomando afectan seriamente a la concentración y prefería invertir mis esfuerzos en una de mis vertientes menos mundanas. Todavía me parece increíble ser capaz de estar escribiendo esto.

Entre mis tareas “divertidas” de mañana están: TalkMobile (me cobraban por un servicio que no me dan, cancelé el Direct Debit y ahora tienen la desfachatez de reclamarme; a veces, comprendo al niño loco alemán), Sky (ha empezado a cobrarme un 33% más de la cuenta), bancos de acá y de acullá (se ve que les falta dinero y han decidido quedarse con robar el mío), etc.

Como esta vez se trata de socializar por teléfono, espero no contagiarme de nada. Bueno, quizás me contagie de un poco de mala hostia, pero me libero de toda culpa al respecto. <— Aquí ya se me nota un poco de mal humor preventivo, necesario para enfrentarse al enemigo y que no te tome por el pito de un sereno.

Buenas noches.

Escuchando: la lista Felicidad, de Aracne.

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Es el único sitio en el que lo he leído. Los otros sitios en los que suelo entrar (o los feeds que suelo recibir) se han centrado en que hoy es el “Everybody Draw Mohammed Day” (o Día de Dibujar a Mahoma, como ha traducido Rinze).

En un capítulo de South Park, apareció el Profeta del Islam disfrazado de oso. Antes de emitir el siguiente, los autores recibieron amenazas de muerte por parte de www.revolutionmuslim.com (amenazaron con que terminarían del mismo modo que un tipo que ahora mismo está muerto, lo cual no es muy halagüeño). Así que los de South Park ocultaron el nombre de Mahoma tras pitidos y censuraron también su imagen en el nuevo episodio.

A raíz de estos hechos, una bloguera estadounidense, Molly Norris, creó un cartel anunciando con mucho sarcasmo el Día de Dibujar a Mahoma y convocando a la gente para hoy. El meme ha llegado a adquirir dimensiones desproporcionadas.

Hoy se puede ver en el blog de Molly Norris cómo la creadora de la iniciativa original se ha unido al grupo de Facebook “Against Everybody Draw Mohammed Day” (Contra el Día de Dibujar a Mahoma) e invita a más gente a unirse en la portada de su dominio. Espero que sea por convicción y no por miedo. Ella asegura que no ha recibido amenazas de muerte y que espera no tenerlas.

La muchacha dedica un montón de espacio a explicar el “malentendido”. Entiendo que no tuviera intención de liderar ningún movimiento y que no estuviera preparada para la repercusión que ha obtenido, pero no entiendo cómo puede retractarse de lo que supuestamente en su momento (y hace no mucho tiempo) la indignó tanto, y que haya llegado hasta el punto en el que está ahora, diametralmente opuesto. Mala pinta, tiene.

Esta noche he soñado que contaba en el blog algo que me pasó ayer por la mañana. Creo que es bastante apropiado que lo haga ahora. Si no cuento esta clase de cosas en el blog, no sé qué es digno de ser contado:

Acababa yo de cruzar el parquecito de Russel Square en dirección a Holborn. Había mucha más gente que de costumbre. Unos se tomaban el lunch mientras disfrutaban del excepcional buen tiempo; otros estaban tirados en el césped tomando el sol, brillante como nunca había estado este mes.

La pálida nube que suponía el único obstáculo entre esos rayos amenazantes y mis ojos, se apartó, de modo que me deslumbré y me empezaron a llorar los ojos, bastante fotosensibles. Tenía tanta prisa que no podía pararme a rebuscar mis gafas de sol en el bolso, así que me cubrí la cabeza con el echarpe para graduar la cantidad de luz que me llegaba.

Es algo que hago de cuando en cuando. En ocasiones, me lo pongo con tranquilidad y queda favorecedor, pero ayer lo hice sobre la marcha y de forma especialmente burda.

Pues, para mi sorpresa e indignación, me gané que, a la altura de Southampton Place, y tras arrugar la nariz con gesto de asco al cruzarse conmigo, un musulmán decidiera acercarse a mí para increparme sobre por qué llevaba el pañuelo mal puesto, que dejaba ver mechones de mi pelo.

LoL? Coger aire profundamente. Soltar aire. Intentar mantener una conversación.

— ¿Perdón? —Era imposible que me hubiera dicho lo que me parecía haber escuchado.
— Estás ofendiendo al Profeta por tu forma incorrecta de llevar el hiyab.
— Dudo mucho que el Profeta me tenga en cuenta porque no soy musulmana.

Aquí creo que el tipo respiró de alivio. Quizás por no contar entre sus filas con una zorra desbocada como yo que deja ver tres mechones de su pelo a cualquiera que me mire por la calle. ¡Seré desvergonzada!

La cosa quedó en un: “Ah, entonces nada. Perdón”.

Claro, eso es. Por lo visto, con pedir perdón despreocupadamente se arregla un atentado contra la libertad y la tranquilidad de una persona.

No me refiero al estúpido pañuelo, que yo misma voluntariamente elijo llevar a veces, sino a lo que implica el hecho de que para todo un sector de la población de este país, supuestamente libre, sí sea obligatorio llevarlo siempre. Lo de ayer fue como una advertencia: “no te relajes, estamos aquí, la sumisión llegará; y nunca más volverás a ofender al Profeta involuntariamente o no”.

No dudo de que muchas mujeres lo llevan siempre porque quieren pero, ¿con qué derecho divino se veía este desconocido para venir a “recomendarme” que me arreglara el pañuelo? Da que pensar que algunos hombres de esa religión ven apropiado someter a vigilancia a cualquier mujer hasta extremos como éste.

Lamentablemente, cuando ganen las elecciones aquí, que lo harán a través de la invasión pacífica* que preconizan, no podré seguir eligiendo si quiero llevar velo o no y ése será un día triste, y no por el velo en sí. Antes de que alguien se apresure a quitarme la razón sobre la futura transformación de la sociedad, que revise si las Leyes del Corán son compatibles o no con estados aconfesionales.

*La invasión es pacífica; lo que vendría después, igual ya no tanto si no te quieres atener.

Edito para añadir que: en ninguna otra ocasión me había llamado la atención por mi vestimenta ningún desconocido, musulmán o no, y ello a pesar de que, desde el punto de vista de un conservador occidental, motivos ha habido en múltiples ocasiones. Además, he tenido la desventura de tratar con muchos occidentales del Occidente más profundo y rancio. Así que sí que me parece un hecho destacable e inquietante que el único caso en el que un desconocido se ha creído con derechos sobre mi libertad sea éste.

Y ahora debería solucionar aquello por lo que entré en el panel de control del hospedaje en primer lugar…

Comunicaciones extra para mis lectores:

- Dorsal 4545. Es muy posible que ésta sea la última entrada antes de la Race For Life, que tendrá lugar este sábado a las once (doce de España). Todavía estáis a tiempo de patrocinarme. ¿Qué son cinco libras? Por cierto, que el pasado fin de semana conocí a dos científicas más que trabajan para Cancer Research UK, que es el centro de investigación al que van a ir a parar los fondos recaudados. ¡Animaos!

- Apparently, el aviso de 3 Mobile de que no podía utilizar Internet hasta el 21 de mayo a riesgo de que me suspendieran el servicio era un error. Más les vale. Con lo cual, volveré a aparecer como permanentemente conectada a GTalk y/o Skype aunque realmente no pueda estar siempre atenta a las conversaciones que me abrís. Así que, aunque pueda parecerlo, no os estoy ignorando.

Escuchando: el disco “The Resistance”, de Muse.

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En este punto, algún lector estará repasando el título del blog o se preguntará si han cambiado a la “redactora” en el transcurso de estos doce días de silencio.

Siempre he dicho que me gusta todo tipo de música, lo que pasa es que poca gente me cree cuando lo digo y luego vienen las sorpresas. También insisto en que me encanta bailar de todo (no sólo de “salidas del ataúd” se vive). Es cierto que no toda la música tiene la misma categoría para mí, pero sí pienso que en todos los estilos es posible encontrar algo interesante (en unos es el 99% y en otros el 0,1%), aunque “sólo” sea para bailar.

Es curioso ver cómo te mira la gente cuando cree que se te han cruzado los cables y te has equivocado de garito. Como yo no hago vídeos estupendos como los que hace Calvanki para sus entradas, os dejo con este otro vídeo que representa más o menos lo que seguramente vio la gente ayer:

Al final de la noche y de camino a la parada del autobús, me encontré con un italiano al que, en teoría, habían robado. Lo escuché un rato, su historia me pareció consistente y le di una libra, acordándome de otros españoles que vienen aquí y, por avatares del destino, se acaban quedando sin nada, de manera que se quedan “encerrados” en Londres porque no pueden ni pagarse un avión de vuelta a España.

Me debió de ver majísima y dadivosísima porque luego me pidió el número de teléfono también.

Fui a mi parada habitual y me senté donde siempre (debe de poner “Reservado para Dhaunae” en alguna parte y no me he fijado). Un grupo de yogurines formado por un filipino y cinco broders que despreciaban al filipino se acercó a (intentar) ligar conmigo. Es bonito que, a punto de cumplir 30 años, unos retoños no te crean cuando dices que tienes más de 23.

Un inglés de los pocos ingleses de pura cepa que hay en Londres le estuvo dando clases de “aproximación a féminas de forma elegante” a la panda de brutos mencionada. Pero de donde no hay no se puede sacar. El filipino fue el último en irse, necesitaba mi número de teléfono para ganarse un poco del respeto de sus compadres.

Cuando todo Barrio Sésamo hubo desaparecido y aprovechando que el Cherwell pasa por Oxford, intentó sutilmente que lo invitara a mi casa. Su estrategia era buena, la verdad. Pero una cosa es ser cordial y otra, tonta.

El caso es que un poco atontada sí estaba, porque se me había olvidado que mis dos autobuses habían desviado su ruta desde la semana anterior y no pasaban por esa parada. Así que me tocó ir a otra más hacia el este. Allí había dos franceses que no paraban de hablar (en francés). Yo estaba ocupada con el móvil contestando un mensaje.

En un momento dado, se pusieron a hablar de mí. Se entendía todo perfectamente, así que sonreí porque me hizo gracia. Uno de ellos se dio cuenta, yo me di cuenta de que se había dado cuenta, y sonreí más. Yo seguía con el móvil porque soy una tardona escribiendo mensajes de texto.

Hablaron de hacer un experimento. Est-tu française?, dijo uno de ellos de repente mirándome de reojo. Non*. Lo había pronunciado en francés sólo para ver sus caras de estupefacción y vergüenza momentánea. Otro experimento, tan lícito como el suyo. Éste es mi máximo de crueldad.

Creyeron que era francesa y les tuve que decir en español que era española. “Pero nos has estado entendiendo todo el tiempo, ¿verdad? Que te he visto sonreír”. Hala, egocentrismo al poder. Puede que mis mensajes de texto fueran súper-divertidos o puede que simplemente estuviera muy feliz y ya está. O ambas cosas.

*Hasta ayer, no había caído en que “non” es nasal tanto en gallego como en francés. De hecho, la negación francesa suena a gallego enfurruñado, si se piensa un poco. Sí, el viaje en autobús hasta mi casa era muy largo.

Escuchando: el disco “Winds Devouring Men” de Elend.

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El asunto trajo a mi mente, no sólo la falacia de que las mujeres no están interesadas en los juegos de rol, sino también ese estereotipo de mujer que parece estar tan extendido entre la gran mayoría de las mentes de la población masculina, y del que estoy tan harta. Cansa mucho tener que dar explicaciones a cada paso sólo porque no te ajustas a ese estereotipo y piensas y actúas de formas “inesperadas” desconcertando al personal.

Ya sé que no tendría por qué dar ninguna explicación a nadie, y de hecho, poca gente me las pide. Pero me gusta que mis allegados sean capaces de atisbar una cierta coherencia en mis actos y que me conozcan. Y, en cuanto a los desconocidos, a veces me siento como una evangelizadora mostrando la luz a los perdidos: hay otros tipos de mujeres ahí fuera.

He decidido traer a mi blog algunos de los comentarios que he estado vertiendo por la Red en las dos últimas semanas (parece que he retomado la cruzada sin querer, pero sólo temporalmente). Me reservo el derecho a recortar y modificar ligeramente mis autocitas para que tengan un poco más de sentido después de haberlas arrancado de las conversaciones originales.

Sobre mujeres interesadas. De la noticia “No tendrás casa en tu puta vida” publicada en Menéame:

“(…) ninguna mujer hoy en día acepta a un hombre que no quiera o tenga piso.”

Ya estamos otra vez. Yo flipo con el único tipo de mujer que llega a conocer alguna gente en su vida. Si esas mujeres tienen tanto interés en tener un piso en propiedad, que se busquen ellas la vida sin parasitar a otro.

Yo sí tengo interés en tener un piso propio (por estabilidad, por intimidad, etc), pero ni estoy loca y voy a comprar a estos precios aún burbujiles, ni soy una chupasangres y me voy a agenciar el piso que otra persona se ha ganado con el sudor de su frente.

Sobre el escaso o inexistente deseo sexual en las mujeres. De la entrada Eppur si muove en El Sentido de la Vida:

He leído esta entrada desde el agregador y he venido aquí a decir algo para lo que, afortunadamente, ya alguien se me había adelantado: “si para hablar de pollas hace falta tener una, para hablar de coños debería hacer falta tener uno también”.

Porque en esta entrada, a ratos, parece que dices que ese impulso sexual irrefrenable es sólo propio de los hombres, y que una mujer no lo va a comprender sólo porque no tiene polla. No es la primera vez que en este blog tratas a las mujeres como seres asexuales. Lo normal (médica y científicamente) también para una mujer es sentir ese impulso irrefrenable, al menos, mientras está en edad fértil.

Si no fuera así, todas las personas del mundo habríamos nacido por una concesión de la mujer al hombre, lo cual es un pensamiento horrible desde mi humilde punto de vista. Ignoro si te habías dado cuenta de que, de tu concepción de la mujer, se desprende esa visión del mundo, e ignoro si lo aceptas como algo normal.

Precisamente porque las mujeres sí tienen esos impulsos irrefrenables, se puede entender/excusar que a veces se califique de hijas de puta (que es algo que gusta mucho por estos lares también) a aquéllas que chantajean con “sexo sí” o “sexo no” a sus parejas. Y es que cuando hay sexo, ¡ellas no están haciendo ningún favor a nadie! O quizás sólo hacen estos chantajes las que tienen una patología sexual… Pero éste ya es otro tema.

Tu explicación del equivalente a esa fuerza irrefrenable para el sexo femenino, en especial, esto: “Explica por qué te gustan las pulseras, los pendientes, los collares y los anillos; por qué te gustan los zapatos y ponerte escote; por qué envidias las tetas más grandes que las tuyas y por qué tardas una hora en salir del baño”, me hace pensar que en tu vida te encuentras las mujeres que te mereces, ni más menos.

No todas las mujeres son así, pero a ti (repetidas veces en el blog también) te encanta encasillarlas a todas bajo el mismo estereotipo. Así vas a sufrir mucho más en la vida, yo creo. Pero es tu vida, tú mismo.

Por cierto, aunque quizás puedas pensar que no, me gusta leerte y hace años que te sigo. Que no esté de acuerdo contigo en varias cosas fundamentales no significa que no me parezcas interesante.

Sobre la desinhibición sexual de las mujeres. De la noticia Ojo por ojo en Facebook publicada en Menéame:

“¿Dónde estaban esas chicas cuando tenía yo quince años? Me cago en la leche.”

El ambiente que se respira por aquí no anima a que haya muchas chicas así. Así que no sé de qué te extrañas.

¿Queréis chicas abiertas sexualmente o no? Porque sale la noticia de esta muchacha y lo más suave es llamarla zorra (y no hablo de los comentarios que valoran la putada que le hizo a su hermano, sino de los referidos a sus escarceos sexuales). Con este panorama, el resto de las muchachas no se atreve a soltarse. Normal.

Sobre la afición de las mujeres por ir de compras. De la entrada Odio ir de compras* en Navallada TV:

Yo tardo literalmente cinco minutos (diez minutos ya son una odisea para mí) en recorrer una tienda de ropa de tamaño grande y saber si me voy a llevar algo o no.

Si en el transcurso de la inspección se dirige a mí alguna dependienta, hay un 80% de probabilidad de que sienta una imperiosa necesidad de huir de allí al punto.

La alternativa de Internet es interesante, sobre todo, porque no vamos a tener tecnología para fabricar replicadores al estilo Star Trek (lo que nos ahorraría navegar por catálogos para, quizás, no encontrar exactamente lo que queremos) antes de que me muera.

Al contrario de lo que se propone en nuestra sociedad actual, opino que nuestras vidas no deberían girar en torno a necesidades básicas (como vestir o comer), porque no somos animales. Nuestro tiempo e intelecto deberían poder ocuparse en materias más elevadas.

*En esta entrada nadie expone ningún estereotipo de mujer. Sólo he trasladado aquí el comentario que hice allí para atacar esta parte del manido estereotipo.

Sobre el poco interés de las mujeres en la informática y en la ciencia-ficción. En la entrada Star Trek tiene (parcialmente) la culpa de que haya pocas mujeres informáticas en Maikelnai’s Blog:

Pues precisamente hay un montón de trekkies mujeres ahí fuera. No en España (porque es un país donde la ciencia-ficción no tiene mucha acogida, para qué nos vamos a engañar), pero sí en otros países. Así que no sé en qué estaba pensando la persona a la que se le ocurrió el estudio.

Mario: “A la mayoría de mujeres que conozco les gustan los vestidos, los cosméticos, hablar, hablar, hablar y conducen regular (…)”.

Cada vez que leo cosas así, me pregunto dónde conocéis a esas mujeres. Que sí, que serán mayoría, pero os aseguro que por mi vida no pasan muchas de ésas. Uno puede escoger.

(…) me pasma lo infrecuente que es en mi vida ese tipo de mujer y lo frecuente que parece ser en la vida de otras personas con las que comparto intereses.

Veamos, puedo cruzarme con ellas por la calle, pero no llego a tener más relación que la de preguntar la hora. Si no fuera por las experiencias que contáis, casi se me olvidaría que existe “otro tipo de vida”.

Por eso no entiendo bien por qué hay hombres que reniegan de esas mujeres y de sus hábitos, pero que luego sólo se mezclan con ellas. Es una incoherencia.

Las únicas respuestas que me han dado hasta ahora son: a) porque no hay [tantas] chicas geeks, b) porque mola que las chicas se cuiden y estén buenas.

Contrarrespuestas:

a) Si no hay tantas, ¿por qué la mayor parte de las que he conocido ni siquiera tenía novio? Por esa regla de tres, deberían estar todas “cogidas”.

b1) Entonces, ¿qué hacen esos mismos hombres quejándose de que las mujeres sólo viven para ir de compras y ponerse monas?
b2) Casi todas las chicas geeks que he conocido estaban buenas y “arreglarse” no estaba entre sus hobbies.

Volviendo al artículo, mi forma de ver a las personas es la misma que la que se respira en Star Trek: no veo diferencias entre hombres y mujeres más allá de las fisiológicas. En mi opinión, hay diferencias por educación, pero creo que tenderán a atenuarse hasta desaparecer. Yo trato con personas, no con hombres o mujeres.

En esta entrada conocí a Mario y tengo que decir que fue interesante conversar con él.

Y hasta aquí llega mi pequeña y parcialmente inconexa reivindicación de hoy. Qué bonito es esto de tener un blog para explayarse a gusto.

Escuchando: la BSO de “Avatar”.

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Son las 11:00. La salida de nuestro vuelo estaba programada para las 9:45.

Las turbinas se están poniendo en marcha. Imagino que ya han terminado de cargar nuestras maletas después de haberlas separado de las de los voluntarios, hoy forzosos, que han tenido que dejar este vuelo.

Sí, los voluntarios de ayer, siguiendo el horario establecido por BA, hemos llegado de casualidad a la puerta de embarque. Al salir de seguridad, el anuncio del vuelo de Madrid (que en ningún momento había aparecido antes en las pantallas) avisaba “Closing gates”.

Así como la puerta de embarque de ayer era la más cercana al waiting lounge, la de hoy era la más alejada. Corrí por el pasillo para volver a encontrarme con el mismo panorama de ayer: una hora de espera y un aviso de sobrepeso y de que necesitan voluntarios para abandonar el vuelo. Unos cuantos recientes conocidos nos empezamos a reír a carcajadas ante la estupefacción del resto de los viajeros.

El problema es que los próximos vuelos salen el 24 y es previsible que no haya plazas para todos porque hoy no hacen falta siete voluntarios, sino dieciocho. Dieciocho de un total de ochenta es muchísimo, casi la cuarta parte del pasaje.

Como sólo se han ofrecido dos voluntarios (alentados en cierto forma por nosotros, los voluntarios de ayer, que contábamos lo bien que nos había tratado BA), han ofrecido de nuevo las explicaciones que algunos ya conocíamos:

• - Un exceso de bajas presiones generalizado en Reino Unido (y en Madrid) hace que necesitemos más combustible para el viaje, lo que se traduce en más peso, que debe ser reducido de alguna otra parte. En este caso, de los viajeros y sus equipajes.
• - Vamos a tener que luchar contra los elementos a fuerza de combustible, porque tenemos un terrible viento de cara.
• Ya en el avión, la azafata nos ha comentado que ella había llegado hoy de Madrid en 1h 15′ gracias al viento de cola. Es decir, había tardado exactamente la mitad de lo normal. Nosotros no tardaremos el doble, pero treinta minutos más, sí, según nos han dicho.
• - Hay neblina en Madrid, lo que dificulta y prolonga las maniobras de aproximación. Necesitamos más combustible porque no se sabe cuánto tardaremos en ser capaces de aterrizar.

Había una española que afirmaba que la culpa de todo la tenía LCY, que a ella ya le había ocurrido esto, pero sin niebla ni hielo ni nada. Aducía que las pistas eran muy cortas y que el hecho de sobrevolar Greater London provocaba no sé qué cosa que no llegué a entender (estaba tres filas por detrás* de mí yno  la escuché con claridad por mucho que puse la parabólica).

Iba a escribir que ya nos dirigíamos hacia la pista de despegue pero, no os lo vais a creer, acaban de anunciar esto: “We still have a baggage discrepancy”.

¿Obligarán a bajar del avión a algún pasajero más? Esta vez, ofrecen 350 euros por los dos días, 75 euros menos por día cuando, bajo estas condiciones (retención hasta Nochebuena o incluso hasta después de Navidad), la compensación debería ser mucho más alta que en nuestro caso.

Me siento afortunada de haberme ofrecido ayer (además, podrían haber acabado obligándome, como han hecho hoy con otros, y el cariz de las cosas habría sido muy distinto), porque eso me exime hoy.

¡Despegamos! Deben de ser las once y media. No tengo ni idea de cómo han arreglado el último problema de exceso de peso. Espero que no haya sido a costa de echar menos combustible al aparato de modo que podamos llegar a vernos apurados si las condiciones atmosféricas, que al final son impredecibles, empeoran.

Aunque aquí arriba brilla el sol, las nubes parecen de algodón de azúcar y estamos en el país de la piruleta, ajenos a lo que pasa en la cabina del piloto.

Mientras alabeamos, un agujero en la espesa capa de nubes nos permite ver el precioso paisaje nevado inglés. Tiene el mismo aspecto que Lugo nevado.

Nos traen el desayuno a la hora del lunch. Pienso en que no llegaré a tiempo para comer con mi madre, pero el caso es llegar.

El piloto nos había advertido que nos preparáramos para turbulencias y, efectivamente, nos estamos enfrentando a las turbulencias más violentas y continuadas que jamás antes había sufrido en un avión. Creo que no vuelvo a coger un avión (ni el Eurostar) en estas épocas a no ser que sea estrictamente necesario.

*La verdad es que en la cola del avión había un ambientillo majo. Estuve a punto de cambiarme de asiento (sitio había), pero entre socializar y escribir esto, decidí escribir.

Escuchando: nada en particular.

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