Me llaman la atención los ateos “de palo”. Ésos que reniegan de la herencia que ha dejado la religión en nuestro idioma (como en muchas otras lenguas) y que intentan evitar a toda costa las expresiones “peligrosas” sin mucho éxito. Peligrosas en cuanto a que podrían mostrar, horror de los horrores, que todavía se pliegan a la voluntad de Dios o alguna otra estupidez de ese calibre.

Hay personas que exclaman “¡Dioses!” o “¡Por Crom!” y les queda bien, porque se las nota firmes en sus convicciones . Pero luego hay otros a los que, llegados a un punto de la frase, les tiembla la voz y no saben realmente qué decir. Para ellos, lo importante es no pronunciar las palabras prohibidas a toda costa. Tan importante como es para los católicos no tomar el nombre de Dios en vano, que es el Segundo Mandamiento. Graciosa coincidencia.

Parece que son tan temerosos de Dios como los propios católicos y que la única diferencia es que ellos, los ateos “de palo”, odian a ese dios en particular. El hecho de que lo odien no es más que una prueba de que creen en él, ya que no puedes odiar algo que estás seguro de que no existe y, recordemos, ésa es la postura atea: Dios no existe.

Me parece patéticamente arcaico que gente que se jacta de ser atea le tenga tanto miedo a unas palabras que, para el común de los hablantes, no destacan sobre otras en absoluto. Los ateos “de palo” les confieren a dichas palabras una profundidad que hace ya mucho tiempo que perdieron y que ahora no son más que expresiones vacías. De generalizarse su actitud, conseguirían lo contrario de lo que pretenden, porque son las personas las que dotan de poder a las palabras.

Tengo que decir que estoy en contra de la nueva discriminación “positiva” de lo femenino sobre lo masculino que se está intentando impulsar también a través del idioma y de forma nada acertada, en mi opinión. Qué manía de dar prioridad a la forma sobre el fondo sin importar si se está perdiendo la esencia de la protesta inicial.

Yo no me siento discriminada cuando alguien llama “ellos” a un grupo de varias personas donde sólo hay un hombre, cuando se dice “el hombre” para referirse a la Humanidad, cuando se usa la palabra “Humanidad” (que procede de “homo”), cuando la Ciencia denomina “homo sapiens sapiens” al hombre pensante actual (¿olvidándose de que las mujeres también piensan?).

Hay múltiples otros casos del mismo estilo sobre los que no paran de llegar quejas desde el absurdo y anti-igualitario Ministerio de Igualdad español y sus huestes. Me pregunto qué habrían dicho las sufragistas al respecto.

Está visto que tanto los ateos “de palo” como las feministas iletradas tienen en común que no se llevan bien con el uso del idioma. Es más, esa clase de feministas son feministas “de palo” y, posiblemente, los ateos “de palo” sean iletrados también.

Otra cosa que le da un ramalazo de ateo “de palo” a un ateo serio es el empeñarse en apostatar. Apostatar es “renunciar a la fe de Jesucristo recibida en el bautismo”. Es decir, implicaría admitir que uno antes tenía fe y pertenecía a ese determinado grupo, pero que abjura de esa fe y “se sale” (como orgullosamente dicen muchos ateos “de palo”) del catolicismo (ésa es otra, ¿cuántos ateos saben siquiera diferenciar el catolicismo del cristianismo?).

Un apóstata no es más que un hereje (como los que luego refundan su propia Iglesia basándose en sus propios dogmas, sí) que se muestra en desacuerdo no con un uno o varios puntos de la doctrina, sino con toda ella.

Un paso más allá lo dan aquéllos que buscan la excomunión directamente. Supongo que lo hacen sin tener ni idea de que todavía serían católicos (¡pánico! ¡socorro!) desde el punto de vista de la Iglesia, sólo que serían considerados ovejas negras y tratados como tales (según la Wikipedia: “La excomunión no pone a la persona fuera de la Iglesia, pero sí la separa de la participación de su comunión.”).

La postura que yo creo que un ateo debería mantener es: “como el dios católico realmente no existe (ni ningún otro), nunca he formado parte de su rebaño. No hay tal rebaño porque no hay pastor y yo nunca he sido una oveja”. Ser una oveja descarriada (apóstata, excomulgado) no es lo mismo que no ser ni haber sido nunca una oveja.

Lo humilde sería decir que muchos fueron realmente ovejas una vez, pero que se lo han pensado mejor y que ahora se declaran ateos. Sin embargo, reconocer que uno ha estado “equivocado” tantos años es mucho más de lo que parece que algunos pueden admitir. Si alguien que me esté leyendo está al borde del ateísmo y está preocupado por cómo alcanzar ese estatus final, está de enhorabuena, porque el siguiente paso para serlo del todo es: ninguno.

Otra cosa es que uno quiera que lo eliminen de la base de datos de la Iglesia, porque no quiere estar en otra base de datos más de tantas en las que uno acaba sin querer. Ése sí que es un acto no religioso y sí que me parece una actitud digna de un ateo.

Y de un tocapelotas también porque, de momento y que yo sepa, la Iglesia Católica no manda publicidad a quienes están en su base de datos (cuando llegan panfletos es a todo el vecindario indistintamente) ni se dedica a vender esos datos a otras empresas (imagino que, con la persecución que hay en España contra la Iglesia católica, se sabría en poco tiempo).

Pero, vale, sí: aceptamos nospam como práctica atea.

Escuchando:  el disco “Black Cherry” de Goldfrapp.

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En realidad, tengo mucho que contar, pero precisamente por hacer tantas cosas, me falta tiempo. Lo peor es que, cuando me siento frente a la pantalla, se me han olvidado la mayor parte de las cosas que me parecían de mayor interés y, precisamente, uno de los motivos de la existencia del blog es no olvidar esas vivencias, reflexiones, etc.

El acontecimiento principal de este fin de semana ha sido el cumpleaños de una amiga. El viernes lo celebramos yendo a Cargo. La entrada era gratuita, pero tuvimos que hacer tres cuartos de hora de cola. Si lo hubiera sabido, quizás no habría ido, porque estaba destrozada por el cansancio acumulado de toda la semana, y porque no me cunde ir a sitios en los que hay que hacer cola.

Pero entonces me habría perdido un local que es muy recomendable, sobre todo para quien le guste la música electrónica y los buenos DJs. En Cargo, los DJs tienen tanto protagonismo que están subidos en el escenario y todo el mundo está de cara a ellos. Y la verdad es que era increíble tanto verlos a ellos como escuchar el resultado de su trabajo y la gente se mostraba entusiasmada, como en un concierto de tu grupo favorito.

[Inciso: la última vez que recuerdo haber estado en un sitio en el que pusieran música de ese estilo, todavía se podía fumar en el interior de los locales. Cuánto he agradecido que ya no se pueda hacer. Así dan más ganas de salir los fines de semana.]

El resto del local está compuesto por la barra, dos zonas de sofás y una amplísima terraza, con futbolín y todo. Es llamativo ver detrás de la barra los precios de la comida y es que, durante el día, Cargo es un restaurante (según he visto en su web). Lo que no sé es si por la noche también se puede pedir uno algo de la cocina (que sí parecía abierta, aunque no recuerdo haber visto a nadie con un aperitivo en la mano).

Cierran a las tres de la mañana, pero yo me fui bastante antes para descansar porque al día siguiente y, para seguir con las celebraciones del cumpleaños, nos íbamos de picnic a Hampstead Heath. Tortillas de patatas, croquetas caseras, y hasta chorizo. Todo bastante español para estar con una sueca, un italo-japonés y un danés. Hicimos el perroflauta con dos diábolos y nos prometimos traer un mantel la próxima vez para un picnic de categoría profesional.

Lo más destacable del lugar en sí es que ahí se encuentra uno de los puntos más altos de Londres y que las vistas de la ciudad son muy bonitas. Además, la gente aprovecha la ventisca de la cima para echar a volar cometas, lo que hace el paseo más agradable.

La sueca nos señaló a compatriotas suyas con coronas de flores celebrando una fiesta típica sueca que me recordó a la Festa dos Maios de Galicia, snif. La explicación que aparece al lado del vídeo está bastante bien, aunque no es exhaustiva. Lo que más me ha inclinado a enlazar ahí ha sido la canción, que es una de mis favoritas de Fuxan Os Ventos, un grupo que siempre se ha preocupado mucho de conservar la cultura gallega y al que pertenecían dos de mis profesores de EGB.

Por cierto, que la cumpleañera nos propuso hacer queimada por San Juan este martes (y porque con una hoguera los vecinos llamarían a la policía, que si no, también). Lo primero que pensé es en dónde se podría conseguir aguardiente en Londres. Pero creo que al final no va a poder ser, así que no me voy a tener que repasar el conxuro.

La BBC había predicho que llovería. Por suerte, sólo llovió durante los diez minutos que tardamos en trasladarnos desde el parque hasta la parte civilizada del barrio, cuando ya estábamos buscando un lugar para tomar algo antes de cenar.

Fuimos a parar a The Garden Gate*, donde estuvimos jugando al Pictionary, un juego que no es de mi estilo, pero que puede ser muy divertido con la gente adecuada. Y esta vez lo era. Me lo pasé fenomenal, aunque los versus me estresan y a mí me tocaron un montón.

Nuestra incursión debió de coincidir con las fiestas de la zona, porque había mercadillos de lo más variado, un escenario con música en vivo, actividades para niños… Yo aproveché y me compré vestido hippiesco y un pañuelo de danza del vientre igual al que había estado buscando en España sin éxito.

*Al final tendré que copiar a Jorge y hacer un mapa de Londres con los sitios por los que he salido.

Ya por la noche, fuimos a dar una vuelta por Camden. Por segundo día consecutivo, cenamos con un descuento del 50% gracias a una tarjeta de Taste London que alguien tenía por ahí. Después, entre gente que llegaba y gente se tenía que ir en breve, en vez de entrar en ninguna parte, nos sentamos un rato al lado del canal y se estaba pero que muy a gusto.

La cumpleañera quería aprender a tocar la guitarra, la sueca hace un tiempo tocaba la batería y yo el bajo (sort of). Así que nos sacamos unas fotos con la italiana haciendo de cantante, de un grupo que no existe, pero que tiene hasta nombre y que molaría crear (aunque la italiana se vuelve a Italia dentro de unas semanas).

Tengo que destacar que, cerca del canal, había un local por delante del cual pasamos varias veces: Hobgoblin (anda que no mola el nombre ni nada). Estaba lleno de heavies y gente con pinta oscurilla indefinida. El sitio me sonaba y no sabía de qué, y acabo de encontrar en Internet que es el antiguo Devonshire Arms, un local siniestro. Cada vez hay menos.

Al día siguiente podía elegir entre ir a la fiesta de inauguración del piso de un alemán en Turnpike Lane o una fiesta cubana en conmemoración de los 50 años de Revolución cubana, en Victoria Park. Mi elección fue: ninguna de ésas. Tenía mucho que escribir. Sin embargo, en Londres siempre hay algo que hacer, y ese algo me llevó hacia el West End y me hizo ahorrarme 45 libras.

Casualmente, tenía el horario de un cine de las inmediaciones y una película que me habían recomendado iba a empezar a los quince minutos, pero justo habían quitado del cartel “La habitación de Fermat”. Bueno, tampoco pretendía cuadrar todo sin haberlo planificado siquiera. Así que decidí que era buena idea escuchar lo que una especie de predicador tenía que contar en medio de Leicester Square.

En su alegato nos preguntaba de forma retórica hasta dónde llega el perdón de Dios, poniéndonos el ejemplo de un juez que levanta el castigo a un reo “sólo” porque éste está sinceramente arrepentido. ¿Qué clase de juez sería ése que deja sin castigo al culpable?, nos decía. Y nos recordaba que Dios, aparte de ser compasivo, también es justo.

Personalmente, he pensado a menudo sobre esa dualidad que parece incompatible y esperaba un poco de iluminación por parte de este espontáneo, pero no profundizaba lo suficiente en las ideas que exponía. Cogí uno de los panfletos que repartía su secuaz y descubrí que pertenecían a la Iglesia Bautista de Poplar.

Entonces, claro, me quedé un poco extrañada de que también estuviera hablando de algo que podría interpretarse como una reencarnación: “si fuéramos al Cielo, el Cielo estaría corrompido, como lo está la Tierra. No hay un Cielo para nosotros. Jesucristo dijo que volveríamos a nacer de nuevo”. Pero me apetecía caminar y me alejé de allí.

Pasé por delante de una tienda de entradas de musicales y decidí cuál quiero ver: “Thriller”. Qué mejor que saber que aparte de canciones que me gustan, también voy a disfrutar de coreografías que me encantan. Pero qué casualidad que es el más caro de todos y con diferencia, ¿eh? Tendré que buscar alguna ganga por ahí.

Estoy muy contenta de estar aquí. Tengo la impresión de que aquí realmente hay más oportunidades que en España (veremos si lo materializo en algo) y estoy muy animada. Además, en este preciso instante, estoy escuchando “Slide” de Goo Goo Dolls, que es una de las canciones que llevaba en bucle el agosto pasado por Londres y me trae tantos recuerdos…

Muchas cosas han cambiado. Ahora estoy viviendo aquí y, a menudo, pienso que puedo conseguir cualquier cosa que me proponga.

Escuchando: las canciones de G-Block.

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Mi madre y yo la visitamos a mediodía.

Qué frágil parecía, tan menuda, allí tendida con el fino cabello corto y blanco (siempre lo había llevado largo y rubio, hasta que dejó de poder peinarse con su elegante moño de espía de los años 50), esa piel tan suave y la increíble tersura de sus mejillas, los ojos cerrados con una expresión tranquila gracias a la morfina y con un muñequito de trapo apretado en la mano.

Hacía demasiado tiempo que no la veía…

Me costaba mucha fuerza de voluntad ir a verla. La última vez, no había podido evitar romper a llorar justo antes de irme, y no quería que ella lo viera. Lloraba porque no era capaz de comprender cómo puede existir tal injusticia y dolor, esa condición especial impuesta. Me sentía impotente, y no quería que ella se diera cuenta. No quería que pensara que la compadecía, porque no era cierto. La realidad es que estaba muy enfadada con su dios “el justo, bondadoso y todopoderoso” (si existía) y eso tampoco era algo que le pudiera contar.

Su cuerpo no respondía (ni siquiera era capaz de abrir los ojos ella sola), mientras su mente permanecía lúcida. Alguna gente dudaba de su capacidad de percepción debido a su estado, pero yo sé que ella se daba cuenta de todas las cosas: hacía algún gesto con la cara, levantaba temblorosamente el dedo índice, cerraba el puño, hacía fuerza intentando levantar los párpados, gemía con distintas entonaciones…

Una rara enfermedad que afectaba a una persona entre cien mil. Era una gran injusticia. Mi abuela fue una buena persona dedicada a ayudar al prójimo. Pizpireta, inteligente (a los ocho años la sacaron del colegio para ir a cuidar cabras y, más adelante, aprendió a leer y a escribir por su cuenta), trabajadora y  con mucho espíritu de sacrificio.

Su mayor aspiración en la vida, aparte de hacer felices a los demás, era aprender.  Aprender sobre todo lo relacionado con lo académico, los descubrimientos y los inventos. Le gustaba que sus hijos y, años después, yo, le recitáramos lecciones de Lengua, Literatura, Historia, Filosofía, Ciencias… Y que respondiéramos a las preguntas que le surgían. A través de esas preguntas te dabas cuenta de que, pese a que era una mujer sin estudios, realmente entendía lo que le habías explicado.

Hablaba con mucha propiedad, dominaba el castellano y acudía al diccionario siempre que tenía alguna duda (al igual que mi abuelo). Para mí era admirable y un modelo a seguir en ése y en muchos otros aspectos.

¿Cómo a una persona tan independiente se le puede quitar el derecho de la movilidad? ¿Cómo a una persona tan activa se le puede vetar el uso de los ojos y los brazos? ¿Cómo a una persona con tanto afán de conocimiento se le puede negar incluso el habla para debatir? Impedida durante años y con problemas de salud añadidos, como los ahogamientos que la llevaron al hospital el pasado sábado. ¿Qué sentido tiene postergar una muerte para no vivir, sólo agonizar? Así es muy difícil creer en la mayoría de los dioses.

La vida no es así.

El domingo por la noche me desperté a las cuatro y media de la mañana. Me disponía a escribir una entrada relacionada con esto pero, no mucho después, recibíamos una llamada informándonos de que mi abuela, finalmente, estaba a punto de morir. Así que me vestí y salí hacia el hospital.

El parte de defunción indicaba las seis de la mañana. Para mí fue un privilegio poder pasar un rato a solas con ella, sin nadie más, lejos de los formalismos del velatorio. Le acaricié la mejilla izquierda y el pelo. Y lloré mucho echándola de menos ya para siempre, pero aliviada porque su sufrimiento se había terminado y porque, si existía un Cielo, ella estaría allí. ¿Estaría ella viéndome desde otro plano de existencia? Miré en derredor esperando alguna señal.

La pequeña Dhaunae creyente les había dicho a sus abuelos que se comunicaran con ella cuando estuvieran al otro lado (no fue una falta de tacto infantil, yo sabía que ellos no temían a la muerte). Actualmente, soy agnóstica, ya no estoy convencida de que exista un “otro lado”. Si lo hay, no deben de poder contactar conmigo. O igual esperan a que crea por mí misma.

Recordé con mucha precisión y en unos minutos el “xunto a aquel castiñeiriño” que cantaban mis abuelos y todas las otras cosas que había vivido con ellos. Por lo menos, esperaba que estuvieran juntos. Y dejé de sollozar.

Dejo a un lado mis impresiones sobre los eventos acaecidos en el tanatorio de la M-30 y sobre lo difícil que pone el Estado a la gente el hecho de morirse. Mañana es la misa a las doce. Y, a continuación, el entierro. Por eso estoy en Zamora, porque van a enterrar a mi abuela al lado de mi abuelo en el pueblo de Aliste (sí, esto tiene que ver con MdT).

Hoy especialmente me gustaría que fuera verdad que hay algo bonito después de la muerte y que existe la posibilidad de volver a ver a las personas que más quieres.

PS: Si alguien, viendo que he deshabilitado los comentarios en esta entrada, tiene pensado escribirme un correo-e para darme el pésame, que se abstenga. No es que me moleste, pero es una costumbre que no entiendo, no la comparto, no es mía. Si, aun así, os empeñáis en escribirme, que sea para bromear con que no me debe de haber sido muy difícil encontrar qué ropa ponerme, o similar.

Escuchando: el disco nuevo de Röyksopp.

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• Coger el libro mas cercano, ir a la página 18 y transcribir la línea 4. Teniendo en cuenta que el que estaba más cerca era un libro de música y que la cuarta línea estaba compuesta por figuras musicales que no me voy a poner a transcribir ahora, cojo el segundo libro más cercano para realizar el experimento:
  
  — Dinos, oh sabio Protos, ¿qué aspecto tiene la Cosa Rara? —preguntó la Reina (…)
  
  De un libro de Filosofía. Aunque justo ese texto forma parte de un extracto de otro libro: “La Investigación Científica”.

• Cuenta lo último que viste en la tele. Suelo estar en el salón con la tele encencida, socializando mientras estoy con mis asuntos de Internet. La último que vi en la tele y por lo que dejé lo que estaba haciendo para prestar atención fue una actuación de Alaska en “Territorio Comanche” ayer por la noche.

• Aparte del ruido del ordenador, ¿qué más se escucha en este momento? Mi canción favorita de Bauhaus, “The Passion Of Lovers”, con Spotify. También oigo, aunque muy atenuados, la radio en la habitación de al lado y el tráfico de la calle.

• ¿Cuando te reíste por última vez? Hace un rato leyendo una entrada muy graciosa del mismo blog de donde he sacado este meme. No han sido grandes carcajadas, pero sí lo suficiente como para no poder llamarlo sonrisa. Me ha hecho más gracia que la última entrada de Wardog, que he leído hace un rato y está fenomenal.

• ¿Qué hay en las paredes donde te encuentras ahora mismo? Nada, son inmaculadamente blancas y no tienen nada adherido ni colgado.

• ¿Cómo estás vestido/a en este momento? Pues como suelo estar para dormir, puesto que hoy no he salido oficialmente de la cama todavía.

• Algo que los bloggers no sepan sobre ti. Soy bastante abierta, quizás lo que no sepan es que no deben saberlo. O no deben saberlo todavía para no contaminar el transcurso de los acontecimientos. No lo sé. Quizás, simplemente, no haya nada interesante que decir. Y, en cualquier caso, quien me haya leído en todas mis etapas sabrá mucho sobre mí. Sólo hay una persona aparte de mí que cumple el requisito, y ni siquiera me lee con mucho interés, lo cual dice bastante. “Los bloggers” pueden estar tranquilos, que no se pierden nada interesante.
• ¿Cómo son tus manos? Son masculinas pero fotogénicas. Llevo las uñas bastante o muy arregladas. Y siempre llevo un anillo y sólo uno. La piel de mis manos le da un aspecto entre feo y extraño: parecen demasiado viejas para la edad que tengo. Me recuerdo a mí misma a una de esas personas de “Neuromante”, con aspecto muy joven pero cuya edad real se detectaba prestando atención a los nudillos de sus manos, algo que los cirujanos con sus técnicas tan sofisticadas no habían logrado mejorar por el momento.

• ¿Qué ves desde tu ventana? No necesito salir de la cama para ver el edificio de enfrente, perfilado sobre un cielo azul y completamente despejado. No debería ver ese edificio, debería haber otro delante, pero la crisis ha retrasado el inicio de su construcción hasta ya veremos cuándo.

• ¿Qué imagen podría definirte? Alguna foto que refleje melancolía y alegría a la vez, supongo.

Escuchando: mi lista Dark en Spotify. En este preciso instante: Panzermensch – And One.

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