[Ha muerto de una parada cardiorrespiratoria a las diez y veintiséis, hora londinense. Y yo en ese momento, hace menos de cuatro horas, estaba tan tranquila, hablando con un amigo mientras hacía la cena. Es curioso. El mundo no necesita a nadie, siempre sabe seguir adelante.]

Y es que yo admiraba mucho artísticamente a Michael Jackson. Muchísimo.

Desde su etapa en los Jackson 5, en la que se reveló como un portento cantando, hasta las canciones que posteriormente compondría y que destilaban un gran bagaje musical. No digo que no recibiera ayuda de productores musicales pero, al menos en España, cuando un cantante famosete se jacta de componer,  el motivo de su orgullo suele ser una basura, con o sin la colaboración de expertos.

Su música en solitario me encanta. Me refiero a las canciones bailables, no a las canciones rollo (que realmente eran la mayoría). Morralla prescindible que fue mezclada con joyas como “Smooth Criminal”, “Billie Jean”, “In The Closet”, “Dangerous”, “Beat It”, “Bad”, “Dirty Diana”, “Jam” o “Thriller”. Sí, yo soy de las que dice no a pasteladas tan aplaudidas como “Man In The Mirror” y “We Are The World”. La vida es cruel y dura.

Desarrolló su propio estilo de baile (¡y vestuario!) tantas veces imitado que, personalmente, me fascina y que es una de las cosas que hacen grande a la década de los 80. Dominaba su cuerpo completamente, cosa que puede parecer trivial, pero que la mayoría de los bailarines profesionales no es capaz de hacer. Fue pionero demostrando que el baile moderno no es de nenas ni de chulos de discoteca (con todos los respetos a John Travolta).

De hecho, me gusta tanto, que hace unos nueve años formé parte de un grupo de baile semiprofesional (nota: había al menos cuatro informáticos, para que luego digan) en el que reproducíamos sus coreografías. El director del grupo había ganado varios premios a nivel nacional como bailarín imitador de Michael Jackson. Me pregunto dónde andarán él y los demás… Lo que sí que tendrán es un gran disgusto en el cuerpo, porque ellos sí que eran fans totales.

Dije hace poco que finalmente había decidido ir al musical de “Thriller”, pese a que resultaba ser el más caro de todos lo que había visto en las tiendas especializadas, para poder disfrutar no sólo de la música, sino también de esas coreografías con el sello de Michael Jackson. Imagino que ahora se dispararán las ventas, espero que no el precio.

Por otro lado, no había intentado conseguir entrada para ninguno de los cincuenta conciertos previstos en Londres, porque no tenía esperanza de poder verlo bailar en directo realmente. Yo no quería verlo en pantallas gigantes, para eso prefiero estar en el salón de casa y difrutar viéndolo sentada. No soy de las que necesita su presencia en carne y hueso, aunque sea allí a lo lejos. Habría estado bien verlo bailar de cerca alguna vez, pero ahora sí que ya no puede ser.

Me gustaría aprovechar para decir desde mi pequeño púlpito que no creo que Michael Jackson haya sido un pederasta*. Yo sí creo en su versión de que dormía con niños. Sólo dormía. No tuvo infancia y, en realidad, seguía siendo un niño en gran parte. Entre otras carencias, nunca vivió eso de “me voy a casa de mi amigo a dormir”. Así le ha ido en la vida, que parecía un menor de edad y se dejó desplumar por sus allegados.

*¿Por qué los padres volvían a llevar a los niños que en teoría ya habían sufrido abusos a Neverland? ¿Para qué tentar a la suerte? ¿O es que, quizás, todo era mentira? Y si era cierto, ¿qué clase de padres son ésos? ¿Lo hacían para subir la suma de la indemnización?

En cualquier caso, sea lo anterior cierto o falso, no dudo de que las próximas generaciones conocerán al artista.

Escuchando: Thriller – Michael Jackson.

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