El hecho de que esté escribiendo esto, a estas horas y con una fecha límite dentro de cuatro días martilleándome la cabeza es, básicamente, porque las cosas malas de la jornada han pesado mucho. A esto hay que sumarle que hace casi un mes que no escribo en el blog ni tampoco escribo ficción (porque escribir ci-fi no es lo único que hago en Londres) y, por lo visto, no puedo soportarlo.

Así que ésta es la entrada que, hopefully, me ayudará a conciliar un sueño sin pesadillas esta noche y a levantarme descansada en vez de molida a palos mental y físicamente, como me ha pasado esta mañana. Escribo por escribir y no quiero enredarme en las disquisiciones que me caracterizan, por lo que previsiblemente me saldrá una entrada basuril que algún que otro lector lamentará que haya publicado.

Cosas sueltas de hoy:

- Se me olvidó que la Central Line no iba a funcionar en condiciones y que eso me iba a afectar para ir a la clase de bachata. Hay que ser estúpida para ver, de camino al metro, un autobús que va a Leyton que normalmente no está ahí y, aun así, no recordar nada. Y tener que coger la Jubilee porque, cuando finalmente caes en la cuenta, ya has pasado la Oyster (y no te has comprado un bono mensual).

- No sé qué les ha pasado a las redes de móviles hoy, que no funcionaban por la tarde. Al principio, pensé que era sólo mi compañía, pero no. Paso de buscar noticias al respecto, porque no pararía hasta encontrar algo y estoy segura de que ha sido algo muy localizado (lo que implica más tiempo, que no tengo, buscando).

- Una canción que tiene el ritmo perfecto para correr por Londres es “Heartbreaker” de Pat Benatar. A esa velocidad, tardo más en cansarme. No es que yo salga a correr, pero sí me vienen bien a veces carreras para despejarme cuando ya estoy en la calle.

- No, no vivo en Camden (ni tampoco en Marble Arch, eso está más que claro). Ni tampoco soy tan perfeccionista.

- En mi parada, se ha subido un montón de gente en el 25 sin hacer touch in, como siempre (y más a esas horas). Ha pasado el revisor a no recuerdo qué altura y toda esa gente había desaparecido. Yo estaba con los cascos y respondiendo un SMS muy despreocupada, pero el aparato no me ha leído la Oyster y me han hecho bajarme del bus.

He sacado la otra Oyster (ouch!) con cierta desidia y justo ha pasado un N8 (que me deja más cerca de casa que el 25). He avisado de que era el mío, me han preguntado dónde iba, y entonces le han dicho al conductor que me esperara y me han dejado cogerlo sin multarme, cosa que deberían haber hecho porque mi touch in con esa tarjeta no había sido válido.

Y nada más, he llegado a casa corriendo otra vez y escuchando “Summer Of 69″ de Bryan Adams. “Los mejores días de mi vida…”, si tuviera que elegir, serían éstos.

Escuchando: Love Is A Battlefield – Pat Benatar.

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Iba a escribir una de esas entradas que tanto le gustan a New Yorker, menos superficiales, en las que de verdad cuento algo sobre mí. Pero ahora mismo no soy capaz. Con lo inspirada que estaba ayer y antes de ayer. En fin, quizás dentro de un rato. U otro día.

Escuchando: Jazz Suite No. 2: VI. Waltz 2 – Russian State Symphony Orchestra, Dmitri Shostakovich.

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En este punto, algún lector estará repasando el título del blog o se preguntará si han cambiado a la “redactora” en el transcurso de estos doce días de silencio.

Siempre he dicho que me gusta todo tipo de música, lo que pasa es que poca gente me cree cuando lo digo y luego vienen las sorpresas. También insisto en que me encanta bailar de todo (no sólo de “salidas del ataúd” se vive). Es cierto que no toda la música tiene la misma categoría para mí, pero sí pienso que en todos los estilos es posible encontrar algo interesante (en unos es el 99% y en otros el 0,1%), aunque “sólo” sea para bailar.

Es curioso ver cómo te mira la gente cuando cree que se te han cruzado los cables y te has equivocado de garito. Como yo no hago vídeos estupendos como los que hace Calvanki para sus entradas, os dejo con este otro vídeo que representa más o menos lo que seguramente vio la gente ayer:

Al final de la noche y de camino a la parada del autobús, me encontré con un italiano al que, en teoría, habían robado. Lo escuché un rato, su historia me pareció consistente y le di una libra, acordándome de otros españoles que vienen aquí y, por avatares del destino, se acaban quedando sin nada, de manera que se quedan “encerrados” en Londres porque no pueden ni pagarse un avión de vuelta a España.

Me debió de ver majísima y dadivosísima porque luego me pidió el número de teléfono también.

Fui a mi parada habitual y me senté donde siempre (debe de poner “Reservado para Dhaunae” en alguna parte y no me he fijado). Un grupo de yogurines formado por un filipino y cinco broders que despreciaban al filipino se acercó a (intentar) ligar conmigo. Es bonito que, a punto de cumplir 30 años, unos retoños no te crean cuando dices que tienes más de 23.

Un inglés de los pocos ingleses de pura cepa que hay en Londres le estuvo dando clases de “aproximación a féminas de forma elegante” a la panda de brutos mencionada. Pero de donde no hay no se puede sacar. El filipino fue el último en irse, necesitaba mi número de teléfono para ganarse un poco del respeto de sus compadres.

Cuando todo Barrio Sésamo hubo desaparecido y aprovechando que el Cherwell pasa por Oxford, intentó sutilmente que lo invitara a mi casa. Su estrategia era buena, la verdad. Pero una cosa es ser cordial y otra, tonta.

El caso es que un poco atontada sí estaba, porque se me había olvidado que mis dos autobuses habían desviado su ruta desde la semana anterior y no pasaban por esa parada. Así que me tocó ir a otra más hacia el este. Allí había dos franceses que no paraban de hablar (en francés). Yo estaba ocupada con el móvil contestando un mensaje.

En un momento dado, se pusieron a hablar de mí. Se entendía todo perfectamente, así que sonreí porque me hizo gracia. Uno de ellos se dio cuenta, yo me di cuenta de que se había dado cuenta, y sonreí más. Yo seguía con el móvil porque soy una tardona escribiendo mensajes de texto.

Hablaron de hacer un experimento. Est-tu française?, dijo uno de ellos de repente mirándome de reojo. Non*. Lo había pronunciado en francés sólo para ver sus caras de estupefacción y vergüenza momentánea. Otro experimento, tan lícito como el suyo. Éste es mi máximo de crueldad.

Creyeron que era francesa y les tuve que decir en español que era española. “Pero nos has estado entendiendo todo el tiempo, ¿verdad? Que te he visto sonreír”. Hala, egocentrismo al poder. Puede que mis mensajes de texto fueran súper-divertidos o puede que simplemente estuviera muy feliz y ya está. O ambas cosas.

*Hasta ayer, no había caído en que “non” es nasal tanto en gallego como en francés. De hecho, la negación francesa suena a gallego enfurruñado, si se piensa un poco. Sí, el viaje en autobús hasta mi casa era muy largo.

Escuchando: el disco “Winds Devouring Men” de Elend.

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[Ha muerto de una parada cardiorrespiratoria a las diez y veintiséis, hora londinense. Y yo en ese momento, hace menos de cuatro horas, estaba tan tranquila, hablando con un amigo mientras hacía la cena. Es curioso. El mundo no necesita a nadie, siempre sabe seguir adelante.]

Y es que yo admiraba mucho artísticamente a Michael Jackson. Muchísimo.

Desde su etapa en los Jackson 5, en la que se reveló como un portento cantando, hasta las canciones que posteriormente compondría y que destilaban un gran bagaje musical. No digo que no recibiera ayuda de productores musicales pero, al menos en España, cuando un cantante famosete se jacta de componer,  el motivo de su orgullo suele ser una basura, con o sin la colaboración de expertos.

Su música en solitario me encanta. Me refiero a las canciones bailables, no a las canciones rollo (que realmente eran la mayoría). Morralla prescindible que fue mezclada con joyas como “Smooth Criminal”, “Billie Jean”, “In The Closet”, “Dangerous”, “Beat It”, “Bad”, “Dirty Diana”, “Jam” o “Thriller”. Sí, yo soy de las que dice no a pasteladas tan aplaudidas como “Man In The Mirror” y “We Are The World”. La vida es cruel y dura.

Desarrolló su propio estilo de baile (¡y vestuario!) tantas veces imitado que, personalmente, me fascina y que es una de las cosas que hacen grande a la década de los 80. Dominaba su cuerpo completamente, cosa que puede parecer trivial, pero que la mayoría de los bailarines profesionales no es capaz de hacer. Fue pionero demostrando que el baile moderno no es de nenas ni de chulos de discoteca (con todos los respetos a John Travolta).

De hecho, me gusta tanto, que hace unos nueve años formé parte de un grupo de baile semiprofesional (nota: había al menos cuatro informáticos, para que luego digan) en el que reproducíamos sus coreografías. El director del grupo había ganado varios premios a nivel nacional como bailarín imitador de Michael Jackson. Me pregunto dónde andarán él y los demás… Lo que sí que tendrán es un gran disgusto en el cuerpo, porque ellos sí que eran fans totales.

Dije hace poco que finalmente había decidido ir al musical de “Thriller”, pese a que resultaba ser el más caro de todos lo que había visto en las tiendas especializadas, para poder disfrutar no sólo de la música, sino también de esas coreografías con el sello de Michael Jackson. Imagino que ahora se dispararán las ventas, espero que no el precio.

Por otro lado, no había intentado conseguir entrada para ninguno de los cincuenta conciertos previstos en Londres, porque no tenía esperanza de poder verlo bailar en directo realmente. Yo no quería verlo en pantallas gigantes, para eso prefiero estar en el salón de casa y difrutar viéndolo sentada. No soy de las que necesita su presencia en carne y hueso, aunque sea allí a lo lejos. Habría estado bien verlo bailar de cerca alguna vez, pero ahora sí que ya no puede ser.

Me gustaría aprovechar para decir desde mi pequeño púlpito que no creo que Michael Jackson haya sido un pederasta*. Yo sí creo en su versión de que dormía con niños. Sólo dormía. No tuvo infancia y, en realidad, seguía siendo un niño en gran parte. Entre otras carencias, nunca vivió eso de “me voy a casa de mi amigo a dormir”. Así le ha ido en la vida, que parecía un menor de edad y se dejó desplumar por sus allegados.

*¿Por qué los padres volvían a llevar a los niños que en teoría ya habían sufrido abusos a Neverland? ¿Para qué tentar a la suerte? ¿O es que, quizás, todo era mentira? Y si era cierto, ¿qué clase de padres son ésos? ¿Lo hacían para subir la suma de la indemnización?

En cualquier caso, sea lo anterior cierto o falso, no dudo de que las próximas generaciones conocerán al artista.

Escuchando: Thriller – Michael Jackson.

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